***

"Когда ночами плохо спится,
 Болит душа, тревожит совесть,
 Ты, книги жизни, пролистай страницы.
 Возможно стала фарсом твоя повесть..."


Есть книги жизни с множеством страниц.
В них фото, иллюстрации, портреты,
Хранящие тепло и радость лиц
И, на вопросы важные, ответы.
А есть брошюрки. Скучно их читать.
И так тонки, еще и вырваны страницы.
Ну разве что от скуки пролистать
И выбросить. Хлам вряд ли пригодится.
Так, каждый, пишет личной жизни повесть.
Черновичок, увы, не набросать.
Оценит критик. Ему имя - совесть.
И не исправить, не переписать.
Все, отправляясь в дальнюю дорогу,
Свои творения возьмут в последний путь.
Увы, тираж совсем не важен Богу.
Важнее, жизни, смысл и суть.
Его, красивая обложка, не обманет.
Страницы вырванные, Он, прочтет.
Пред ним и совесть лгать не станет,
За все содеянное полный дав отчет.
Никто уже там жизнь не перепишет.
И вырванных страниц назад не вставить.
Но, человек, пока живет и дышит,
Свои помарки, может сам исправить.
Не жить во зле, бессовестно и лживо,
Копя нарушенные клятвы, груз долгов.
Исправить можно все, пока что живы,
Не наживая кредиторов и врагов.
Не прятаться трусливо от проблем,
Глуша, бравадой глупой, совесть.
И не искать себе удобных тем.
Чтоб не брошюрку написать, а повесть.
Достоинство не ищет чью-то лесть
И, подлости, не ищет оправдания.
На выгоды не променяет честь.
Не принесет другим страдания.
Но и мерзавцам по ночам не спится.
Какой бы ложью преступления не скрывали,
Их совесть сохраняет все страницы,
Которые трусливо вырывали...
Ни ложь, ни подлость не спасут.
За тех, кто без вины страдает,
Не пощадит их Высший Суд.
И даже смерть не оправдает.