Моя поэзия

В моей судьбе живёт поэзия –
Женой, любовницей, сестрой:
То далека, как Микронезия,
То ближе матери родной.

То обласкает, то обидится,
То горько плачет, то поёт…
С ней хочется почаще видеться,
Да Бог таланта не даёт.

Я знаю точно, а не если бы,
Что зря мозги вам полощу! –
Нигде не ждёт меня поэзия,
Я сам везде её ищу.

Какую ночь живу урывками,
Когда на сумрачной стене
Стихи сменяются обрывками
И не даются в руки мне.

Опять приснилось, примерещилось,
Обдало сердце холодком…
Я будто все заклеил трещины,
Колдуя над своим стихом.

Я лбом стучу о дверь дубовую,
Пытаясь истину открыть,
Встречаю солнце – песней новою
Неравнодушных одарить.

Но вы поэтам не завидуйте!
В их поиске красивых слов
Нельзя рядить вдову на выданье,
Ещё не выстрадав основ.

Поэзию не купишь рифмами,
Не обольстишь трескучим образом –
Она сыта бывает мыслями,
А жажду утоляет грозами.

Вольнолюбивая поэзия
Живёт в талантливых руках,
Она у юных, без претензии
Блестит слезою на щеках.

И вы пытайтесь, пока молоды…
Чрез океан лежит полёт:
Собой спасай её от голода –
Она всё сторицей вернёт.