Безъязыкий двадцать первый. Полночь. Сотканная ложь
из предательских поверий, волен без сомнений нож,
ночь укрытая давлением безрассудства, и в тисках
спит моё блаженство - время, до утра остался час.
Не смогу сберечь я силы, чтобы вновь остановить
боль разрушенной стихии, слово, заставляющее жить,
брошено под поезд, кромка у воды глядит вперёд,
будущность за горизонтом мне покоя не даёт.
Я молчу. Прошепчет кто-то с опасением в глазах,
тишину нарушить сложно, и в простреленных висках
жизнь обрушится несмело, и обнимет теплотой.
Безъязыкий двадцать первый.
Мой.
Безъязыкий
Апрель, 20'17
Слова - Adam Kesher
Безъязыкий
© Copyright: Адам Кешер, 2017
Свидетельство о публикации №117091208311
Свидетельство о публикации №117091208311
Рецензии