Ну какая разница — что там: апрель, февраль? Я давно потеряна среди сотен дней, тайны чисел спрятаны в календарь, только с каждым годом мне все больней. Рассекают кожу рубцы и шрамы, расцветают вязью на прямой спине. В голове набатом шумят там-тамы: «Коротать свой век будешь на земле».
И срываясь в бег, я хочу с обрыва птицей ввысь взлететь и опять по краю. Мое небо там… Я его любила, на земле я медленно умираю. Кто меня предАл? Кто отрезал крылья? Мне с кого спросить, в чем моя вина? Я сбиваю в кровь руки от бессилья, рвется с треском плоть, давит тишина.
В голове бардак, только смутный образ, шепчет тихо-тихо: «Теперь мы — квиты. Я сломал тебя, я сломал твой «компас».
На седьмое небо не ходят лифты.
Ангел
© Copyright: Анжелика Салтанова, 2017
Свидетельство о публикации №117091206067
Свидетельство о публикации №117091206067
Рецензии
