Кицунэ

Серебряный иней искрит на твоих ресницах, а тело твое прячет шелковый лисий мех. Ты мне ответь, как мог в тебя не влюбиться? Как мимо пройти и вновь выбирать не тех? Ты звонко смеешься, ряды жемчугов белеют, внутри у меня — тайфун, ураган и смерч. Я слышал твой шепот на ухо: «Люди — стареют», и крепче сжимал в руках свой двуручный меч. В далекой стране я оторван от отчего дома, и глупое сердце свое возложил на алтарь. Ты пахнешь прелой листвой и чуть-чуть черноземом, во взгляде твоем жидким златом мерцает янтарь.

Ты снова «танцуешь», взмываешь, как райская птица, взлетают одежды, неистово мечется хвост. Струятся волной по спине косы цвета пшеницы, и жизнь моя льется сквозь пальцы, как хрупкий песок. Вокруг стали звон и холод отчаянной битвы, снежинки ложатся на землю и тонут в крови. Над полем разносится плач и пустые молитвы. Ты — прямо под меч. И последнее тихо: «Живи».

Серебряный иней искрит на твоих ресницах, а тело твое прячет грязный кровавый мех. Холод не там, где по цельсию минус тридцать, холод — когда в груди замерзает смех.