Гроза

Мне почему-то всегда безумно нравилось небо,
Своею кромкой широкой и веянием чистой весны,
И я под этими сводами верностью жёг горизонты,
Мне удавалось проснуться поодаль под звуки грозы,

А дождь смывал водопадом всю чернь наслоившихся пятен,
И запускал на поля реки дивных, струящихся снов,
Он провожал, изрекая из недр своих смогом рассветы,
Лишь, успокоившись, крикнул вдогонку мне несколько слов,

Меня сковало глухое, внезапное чувство прохлады,
Как будто томно прошелся по телу дробящий мороз,
Вокруг цвело всё, мой мозг наполняли гнетущие знаки,
Под странным запахом я погружался в тяжелый наркоз,

И, улетая все дальше, тревога меня поглощала,
Целуя в губы, косила как смерть на холодном столе,
Под сердцем вера бродила украдкой в томленном сознанье,
Но за секунду сгорало как ветер в церковной мольбе,

Глаза закрылись, и мир потемнел на доли секунды,
Как будто в ножны сложили оружие войны мои,
И я почувствовал больше, чем видел в своем созерцанье,
Ложась на землю под звуки в агонии ревущей грозы,

Уж лучше так, чем глядеть этим тусклым померочным взглядом,
Не разбирая, где властвует свет, а где мёртвая тьма,
Сквозя прохладой в мутнеющем, тонком, безумном раскаянье,
На землю падая, честью и славой, дрожат имена,

И долетая до самого дна, разбиваясь о землю,
Несут в себе, всю тоску и всю нервность небесных умов,
Я под симфонию этих природных явлений растаю,
И буду видеть сто пять километров полуденных снов.