Позднее утро крошит позвонки:
Тише, хороший, ты в меру погиб.
В твоем оружии нет кобуры,
Пули легки. Локтевой сгиб дрожит.
Кровью нальется источник реки,
Глаз размозжит от виденья тоски,
Вложишься в вопль большой пустоты,
Станешь о чем-то могилы просить.
Холод пойдет ночевать в чьи-то вены,
Раны в осколках - шедевры истории,
Цвет соберется из радуги в белый,
Как на флагштоках полотна на поле.
Ниже, хороший, ложись и подумай,
Эти ли свечи достойны пыланья,
Может, на совесть отлить одну пулю,
Для стопроцентного попаданья.
от чая...
© Copyright: Лин По, 2017
Свидетельство о публикации №117091109873
Свидетельство о публикации №117091109873
Рецензии