***
О, пыльная, пророчащая жила,
Усыпанная фарами тоска,
Не ты ли голову вскружила
Последнему из могикан?
Лавины странно-роковые
Не ты ли страстно сберегла,
Как раны ржаво-ножевые,
Для осетинского села?
Не ты ли с силою магнита
В печальной урне собрала
Души развеянные нити,
Завесив скорбью зеркала?
Не ты ли, бездною пугая,
На почве бездны расцвела?
Себе лишь равных выбирая,
Ты их пугала, как могла.
Оскалом волчьим увлекала
По-божьи трепетную лань,
Но в час смертельного финала
Не ты ли дьяволом была?
Прощала, нежила, губила
Всё ты, общественная мать.
Бросала, тут же дорожила,
Вставляя едкий, как дым, мат.
Живёшь, безропотно кочуя.
Листвою кутает тела
Сибирской осени кольчуга,
А ты открыта и гола...
Осень 2002 г.
Памяти Сергей Бодрова-младшего
© Copyright: Алексей Радуж, 2017
Свидетельство о публикации №117091108257
Свидетельство о публикации №117091108257
Рецензии