Ведь если в моем доме слышен смех
И кто-то засыпает за открытой книгой,
Признаюсь, это тоже нажитый успех
На однотипных истуканах-плитах.
К чему смеяться, если вещи не живы,
Если воровки-мысли чуткий сон тревожат,
И если пишет кто портреты тишины,
Их не найти среди больных и толстокожих.
Ты примеряешь на меня пленительный уют.
Я кутаюсь, мурча, в твои живые речи.
В тот снег все мои мысли даже не плюют,
А если б плюнуть и хотел – плеваться нечем.
И не дай бог однажды мне признать,
Что я в туфлях с квадратными носами,
Рожденный всем покорно угождать,
Пишу, потея, будто на экзамен.
Но в той элите я давно ничей,
Лишь с парой истин на причесанном затылке:
Нет человека за безмолвием вещей,
Не отыскать ответ на дне бутылки.
ЭND (c) 29/05/2017
Я
© Copyright: Никанчик Андрей, 2017
Свидетельство о публикации №117091107248
Свидетельство о публикации №117091107248
Рецензии