Текут слова в сосудах словотока.
Жизнь впрыскивает новые слова.
Мы страшно далеки от дня истока,
Речь стала рухлядь, скучные дрова.
Есть несколько стремнин и словопадов,
Где речь живьем рождается, бурлит.
У прочих – мертвый Word висит в айпадах.
И мертвый штиль к надгробию прибит.
Стою над словом, умершим в неволе.
На кладбище я ставлю вам свечу.
Я нем как вы. Я мертв, и мертв тем более –
Что говорить могу, но я молчу...
январь 2019 г.
Ишемия речи
© Copyright: Игорь Родос, 2017
Свидетельство о публикации №117091103210
Свидетельство о публикации №117091103210
Рецензии