***

Ирина Алексеева - Любецкая
Ирина Алексеева (Любецкая) – поэт, эссеист, член Союза писателей Москвы. Родилась в Челябинске, окончила институт в Санкт-Петербурге и аспирантуру в Москве. Живёт в Подмосковье, в Запрудне. Автор одиннадцати книг, десятков литературных эссе и статей об искусстве, науке, истории. Лауреат творческих конкурсов («Православной поэзии», «Золотая строфа», «Романс 21 века, ТВ «Россия») и литературных премий (имени Владимира Соколова – от журнала «Юность», имени Роберта Рождественского – от Мин.культуры Московской обл.).
 На её стихи в разных странах написано около ста песен. Стихи переведены на 62 языка.




               
  БАЛЛАДА О СНИСХОЖДЕНИИ
               
Судьбу о снисхождении не молить,
на милости Богов не строить планы…

Не ищут снисхождения корабли,
ведь их удел – шторма и океаны.
Не нужно снисхождения ветрам –
в угоду штилю ветер не стихает,
и свой полет он прерывает сам,
и время для паденья выбирает…
Не нужно снисхождения дождю –
его предназначение – пролиться…
И жалость не пристала слову «жду»,
оно лишь в нежность перевоплотится.
Не просит  снисхождения река—
она всегда права в своем теченье,
и отвергают  жалость берега,
познавшие ее прикосновенья…   
Не нужно снисхождения горам
в стремлении вечном достиженья неба…
Ты эту тягу испытаешь сам
и будешь жаждать, как голодный хлеба –
дорогу – к самым белым облакам
и к звездам, заплутавшим в небе синем…

Не нужно снисхождения горам
и жалости  идущему к вершине… 
 








БАЛЛАДА О ПОТЕРЯННОМ ВРЕМЕНИ

Потеряно время… лежит у  дороги—
комочек скукоженый в серой пыли…
У светлой надежды жестоки итоги:
Не думай,
        не жди,
                не проси,
                не моли…
Потеряно время – простая утрата:
Как слово на ветер…
                И капли в песок…
Всегда за мечтами приходит расплата?
Становится льдиной тепла уголек?
Потеряно время на нежность к обиде,
На радость разлуки, на горечи  встреч…
На глупое счастье дышать или видеть,
и слышать…
            …лететь…
                погибать…
                и беречь
  чужое совсем недоступное сердце…
  Потеряно время – его не найти.
  Так в тысячу дней закрывается дверца,
  так пеплом минут засыпает пути.
  Дорога обратно закрыта для  взгляда:
  рискнуть
            – оглянуться
                -- и окаменеть…
   Потеряно время…
                Кому-то награда:
   комочек невзрачный в пыли разглядеть… 
   Ведь все, что ниспослано—преодолимо,
   наверно, о том догадаешься ты: 
   как  нежно,
                и тихо,
                и неотвратимо
  из наших потерь прорастают цветы… 
               
   


   ПРО ЛЮБОВЬ?

      Случайный цветок на холсте бытия,
      набросок бессмертья на грунте мгновений,
      наивный отказ от рутины сомнений,
      отлучка из горя – твоя и моя.
     На сотни вопросов – простейший ответ…
     Неслышно цветок шелестит лепестками,
     беспечное небо сияет над нами
     и плещет на землю заоблачный свет…
     Под ним исчезают
                печали, обиды,
                разлуки тоска
                и долгов толчея…
    И только цветет
                невредим и невидим
    отважный цветок на холсте бытия.
 



                ****
И если мне Всевышний снова
Из мглы небес шепнёт – «Живи…»
Я снова жизнь приму как повод,
Случайный повод для любви…




БАЛЛАДА О СТЕНЕ ПЛАЧА
       
Ничего я не знаю об этой стене…
Не касалась я древних шершавых камней,
но она иссушила все слезы во мне
на пути беспощадном
                к непознанной – к ней…
Представала она то холодной волной
и катилась ко мне, чтоб отбросить в покой…
Или просто родной беззащитной спиной
не бывавшей вовек под моею рукой…
Лишь украдкой
                целованной взглядом моим…
Ничего я не знаю об этой стене…
Где под солнцем горячим,
                под ветром сухим
она ждет меня?..
                В самом несбыточном сне:
там идут к ней,
                идут всё такие, как я
иль другие
                – неважно –
                но тысячи лет…
И бежит к ней олень, и ползет к ней змея,
и какая-то птица летит, как на свет…
Ничего я не знаю…
                Когда-то дойдем
и уткнемся в нее глупой тысячей лбов
и, лаская её, пальцы в кровь обдерем,
и заполнит все щели безумный наш зов.
Мы напишем про все – пусть до неба дойдет!
Станут камни морщинистей день ото дня,
и, старея от наших надежд и невзгод,
будет плакать в бессилии эта стена...
Я не знаю туда ни дорог, ни путей,
но мне надо добраться, мне надо дойти,
чтобы, скомкав записку, коснуться камней
и одно только вышептать слово: «Прости…»
               
 МОРЕ

Большое и синее – Мертвое море.
Конечно, Израиль.
Наверно, февраль…
Не прячь за кураж  привезенное горе –
оно ведь живое…
                Не спрячешь печаль:
проступит на пальцах крупинками дрожи,
застрянет на скулах, прорвется в зрачки,
как жидкий азот разольется по коже…
Но Мертвое море коснется руки,
две  сотни прамиллей обнимут колени,
и хлористым натром защиплет ладонь.
Раствор пересыщенный что-то изменит…
Войди в эту воду, погладь её, тронь,
зачерпни её в горсти
и мертвой водой холод с кожи  сотри…
Какие здесь были далекие гости?
Смотри в эту воду,
                смотри же, смотри
в глубины и в даль,
                сквозь века, через годы.
Чьи  тайны в себе  растворила  вода?
Живет это мертвое чудо природы,
наверное, болью пришедших сюда.
И нету здесь рыб,
                не летают здесь птицы,
не клонит прибоем морскую траву –
ведь нет здесь травы.
                И тут не кому виться
над гладью морской…
                Но тебя наплаву
удержит пространство объятьями соли.

Здесь как в колыбели качайся, живи,
плыви…
              И  смывай все печали и боли
они растворятся в воде, как в любви…
Плыви…
         Вот сочувствия горькое поле,
не встретишь такое нигде никогда…
В придонном осадке молекулы боли
столетья копила живая вода.
И беды и слезы в себя забирало,
такое вот море -- жалело других.
Лечило людей, а само – умирало,
скрывая печали в глубинах своих.
Оставь здесь и ты привезенное горе,
тоску в эти воды соленые кинь…
Большое и синее Мертвое море,
за наши печали отдавшее жизнь.
………………………………………
Ну что ж ты стоишь и сжимаешь в ладони
кристаллик, подобранный на берегу?
Ну что ж … твое горе и здесь не утонет,
у этого моря не будешь в долгу...





ПРОШЕНИЕ О ПОДАРКАХ

 Я вас очень прошу, подарите мне снег…
 Да только такой, что не тает в руках.
 Но знает наверно любой человек,
 что нету резона в бессмертных снегах:
           Наступит весна и растают снега,
           такие законы и – вся недолга…
Я вас очень прошу, подарить мне слона,
да только такого, чтоб ростом с вершок,
чтоб малый слонишка из детского сна
сумел уместиться в короткий стишок.
       Но бродят по джунглям большие слоны
       и строчки стихов им, конечно, тесны.
 Я вас очень прошу подарить мне цветок,
да только такой, чтоб он был из дождя
чтоб радугу прятал любой лепесток
и мог он сиять, как дневная звезда.
       Но струйки дождя утекают в песок
       и вянет ненайденным влажный цветок…
Я вас очень прошу – подарите себя,
да только такого, чтоб мне не узнать,
и буду я с ним поживать не любя,
с неузнанным этим добро наживать.
     Мне станет легко быть и с этим, и с тем,
     и гладить зверье, и распугивать птиц.
     Но ваше лицо через тысячу стен
     узнать суждено мне из тысячи лиц…
               
               




                ***

Всё хорошо…
                Я говорю с тобой…
Никто не слышит. Даже ты не слышишь…
Ведь этой ночью ты не рядом дышишь…
Но главное, что дышишь и живой...
 Я говорю с тобой…
                А утром -- о тебе
я говорю спросонок книжным полкам
и потолку (наверное, без толка –
он в облаках…)
                Все  тайны о судьбе
приснившиеся разглашаю стенам…
Что наши сны? Мечты или обломки?
Во сне весь мир в твоих объятьях сомкнут…
А стены отступают постепенно
от шепота…
                от слова «невозможно»…
 Ты был во сне другим…
                Но вряд ли это,
конечно, ты…
                Но ещё – море, лето
и  ты – со мной…
                Тепло…
                Неосторожно.
И странно-тихо. Бережно…Легко...
Безудержно…
                Бывает ли иначе?
Не врите, стены! Здесь никто не плачет.
А шепоту лететь недалеко…
 


                Не бойся…


«Не верь!»,
     -- Но ты поверишь снова…
всего лишь атому тепла
крупинке света, крошке слова…
Как исчезающее мала
твоя надежда ни мерцает,
поверишь ей --
                она светла
и все сомненья затмевает.
Пойдёшь ты снова – наудачу,
на семь ветров, на огонёк…
Ну что ж? Не верящий – не плачет.
Но верящий не одинок…

Не бойся,
                если не поймут…
Чего бояться? Каждый странен
и отстранён…Чужих минут
не перечтешь…И кто чем ранен
не разгадать…
                И чем лечить?
Молчаньем?...
              Хлебом-солью?...
                Словом?...
Какие тропки проторить
к завесам, стенам и покровам?
Не бойся,
                выпадет судьба:
и оглянутся и заметят…
И вдруг откроется тропа,
где только пониманьем встретят…

Не жди… и время не теряй
и зря не стой на остановке
что если путь забыл  трамвай,
не тормознёт такси у бровки?
Иди –
            живи  минутой этой!
Мгновенье, что тебе дано
пройдёт, как жизнь,
                как сон,
                как лето…
Чего же ждать? С тобой оно…

И не проси…
                нагрянут сами:
и принесут, и распахнут,
откроют дверь под небесами,
предложат,
                выберут,
                вернут…   





               







               

                ***

                «Так хочется кого-то полюбить»
                Из разговора с Риммой Казаковой


  Так хочется кого-то полюбить
  бессонно-заполошно и отважно,
  так полюбить, чтоб стал совсем  не важным
  вопрос вопросов «быть или не быть?»

 И только «Да» легко с души взлетало
 в биении сердца, в  ритме бытия   
 казалась бы мгновеньем жизнь моя
и вечности для взгляда не хватало…
   
Конечно – да! -- проталинам и птицам,
деревьям, ветру, рекам и ручьям
траве и небу, солнцу и дождям,
улыбкам, разбежавшимся по лицам …»

Концерт тот  в  Политехе… Суета
обычная для закулисья… Вечер,
и скоро – песни, и стихи, и речи
и слов её негромких красота…

А женщина стояла у окна
и говорила трепетно и нежно,
пренебрегая роком неизбежным
над бездной  --одинёшенька –одна…

Ей оставались месяцы на свете
она совсем  не  думала о том,
она жила в горении своём
неугасимом и в последнем лете…

Когда-нибудь  смогу ли  повторить--
над бездной, одинёшеньки-одна--
её слова в ту осень у окна:
«Так хочется кого-то полюбить»…

                27 января 2010


 
             Сент Женевьев де Буа
               
                Блаженны изгнанные за правду

      Цветёт глициния на Самтьер Рюсс…
      Не сад здесь – кладбище…
                не радость – грусть…
      И слёзы старые как будто пыль,
      и притча новая – не притча – быль…
      Лежат изгнанники моей страны
      далёкой Родине навек верны.
      По ним страдала ли среди снегов?
      Иль вместо изгнанных звала врагов?
      А тем – отверженным – лишь зов цепей?
      Ведь нет у мачехи родных детей…
      
      Цветёт глициния…летят года…
      Ушли не надолго, а навсегда…
      Россия – матушка на Самтьер-Рюсс.
      Чужая Франция. Родная Русь.
      Да все мы – русские, один нам зов,
       одна нам общая мелодия снов--
     как нам над русскою землёй парить,
     жалеть, надеяться, корить, любить…
     Да хоть бы душами обняться нам!
     В пути, не пройденном к родным домам
     словами русскими молить, шептать… 
     Да хоть бы рядышком в земле лежать.   
       
                31.05.09













               

                УХОДЯЩИМ ПОЭТАМ
               
                Нельзя умирать в это время…
                Евгений Евтушенко
                (в часы прощания с Андреем Вознесенским)

                Не умирайте в это время!
                Уход поэта не потеря,
                для тех, кто лишь в наживу верит.
                Пусты поэзии берега
                покуда властвует деньга
                и люд растерянный послушно
                под стяг её встаёт подушно
                добычей тщетной ослеплён               
                отнюдь не Слово ищет он…
               
                Не умирайте на войне,
                когда весь мир горит в огне,
                среди раскатов по траншеям
                поэзии тоненькая шея
                надломится, как не была…
                хвала сгоревшему дотла
                поэту в пламени сраженья,
                но для прощанья – лишь мгновенья,
                уйдут друзья вперёд – за всеми…
                Не умирайте в это время…

                Когда царит сатрап-палач
                и над страной сокрытый плач
                вплавляется в запретность строк
                и жизнь уже не жизнь, а срок…
                «Нет человека – нет проблемы»…
                Живите вопреки ! И темы
                несите мимо стукачей
                превыше зон и палачей…
                Держите страшной жизни бремя…
                Не умирайте в это время!

                А в долгожданной тишине,
                среди любимых, как во сне,
                над Волгой чистой на рассвете,
                когда бы жить, да жить на свете,
                в ладу с собой и со страной,
                в полёте над землёй родной,
                в объятьях ветра, леса, поля,
                когда вокруг тепло и воля
                и родников нежна вода…
               
                Не умирайте в это время!
               
                Не умирайте никогда…
               
 
         

                ОКЕАН «ПЕЧАЛЬ» 
               
                .…Желаю вам всегда находить в себе  силы  преодолевать печаль
                Белла Ахмадулина

   Преодолеть печаль…
               Суметь. И перебраться
через пространство горя…
                Океан-печаль
не затихает и зовёт остаться
перекрывает радостную даль…

             Преодолеть …               
                И вновь ступить на  сушу,
              где лишь покой и радости цветы…
              Там волны горя не настигнут душу,
               не растворят старанья и  мечты.
               Там тихий берег заповедно-нежен,
               трава забвенья ластится к ногам…
               Но океан неистов и безбрежен
               в затылок дышит, гонит по волнам…

               И ты опять летишь в его глубины
               и тонешь в его тёмных облаках,
               и ждут на  дне  отчаянья долины…

               Но держишь ты  спасение  в руках –
               свой  стебелёк доверчивого слова…
                Живая  ветка тянется к  лучам…
                И ты полёт свой продолжаешь снова --
                и снова – к свету,
                к берегу,
                к дождям…

                Преодолеть печаль…
                И жить, пренебрегая
               величием океанской глубины…
               Вот так и жить, стихом опровергая
               всесилье безвозвратной тишины. 
                20 февраля  2011


         
                ***    
               

Не слишком ли много хочу я,
не слишком ли многого жду?
Желанья, как тучи кочуют,
клубятся дымами в бреду.
И день напролет все порхают-
летают…
                Я  с ними лечу…
И только лишь ангелы знают,
как с нами скользить по лучу.
При свете простые желанья:
успеть…
                Или все объяснить…
И чувствам придумать названья,
чтоб было о чем говорить…
И брежу случайной улыбкой,
мечтой о весеннем тепле.
И кажутся прихотью зыбкой
страданья на светлой Земле…

   А бреды ночные, как броды
по Стиксу – по мелкой реке…
Желанья мои – пешеходы
бредут сквозь нее налегке.
За гранью?
          Конечно, за гранью…
За кромкой,
                на том берегу
мечтаю о странном  свиданье
со всеми, с  кем  здесь не могу
увидеться или обняться…
И долго, и молча стоять,
не смея уже расставаться,
не смея ни слова сказать…
И это молчанье врачует,
объятья отводят беду…

Не слишком ли много хочу я,
не слишком ли многого жду?