Быть Моцартом с утра!

               

С волной на брудершафт, напалмом
изгнав нахлынувшую грусть,
с внезапно вспыхнувшим азартом -
да будь, что будет! Ну и пусть.

По следу - Млечный Путь - как данность
крадётся мысль словно вор,
пунктир на цыпочках,- туманность
среди рождений звёздных пор.

Их вспышек гаснущих, реальность
отождествляя с тем, что там.
Осенней паутинки самость.
Её "привет" похоронам...

А мы живём, пока Титаник
всё тонет сам в осенний сплин.
И палисад росою ранит,
но молодит, когда мы с ним

на антураже Утра Сутрой
кромсаем шёлки простыней,
и расточая взгляды, пудру
на носик нанесём. Затей

из мотыльковых челобитно
верстая бросим словно срам
к ногам! А нам нальют солидно
и в горстку чаши Чернь-бальзам.

Три капли как Три Карты. Сложно
их выпить, но я - Амадей
и Вольфганг вместе. Знаю, можно
быть Моцартом с утра! Взашей

с аромом свежей пилорамы,
избавившись от папиллом,
потом сажусь играть в ряд гаммы
из самых трудных, напролом.

Потом, устав от Дольче Виты,
гуляю по траве как маг
и вспоминаю снежность скита,
пугающую каждый шаг.

Экран готов внимать каденций
благословляющую ложь,
когда среди других потенций
ты только Музыку берёшь.

В тот Путь, который сам Пауло*
прошёл в Сантьяго как монах,
впитав подземные аулы
души, бродящий Свет впотьмах.

И как бы не был изувечен
ты от неверия в Христа,
твой шаг смирен и быстротечен
как умерщвлённая Звезда.

А Свет её вселенский долог.
И каждый миг, и каждый раз
пронзает Утра серый полог
как первый раз - в последний раз!

                11 сентября 2017 года