На могиле родителей

          Бежать? Куда? Где правда, где ошибка?
                Опора где, чтоб руки к ней простерть?
                Что ни расцвет живой, что ни улыбка,
                Уже под ними торжествует смерть.
                А.А. Фет

Принёс я Вам свои стихи,
Давно уж их пишу…
И покаянною строкой
Прощения прошу.

Я невнимательным к Вам был,
Лишь иногда звонил…
Болели безисходно Вы,
Я редко приходил.

Стеснялись помощи просить
У сына – у меня,
Я ж не сумел Вас защитить,
Не додал Вам тепла.

Обидел Майечку – сестру,
Свою вину давно несу:
Всегда одна в своей квартире,
Ей неуютно в этом мире…

Прости, любимая жена,
Тебя обидел точно я,
Бывало лгал тебе, юлил,
Не всю я правду говорил…
            
     Я сына, дочку жить не научил,
     От бурь, невзгод – не оградил…
     Вниманья мало уделял я внукам,
     Не доходили просто руки…

     Спасибо, близкие, в моей
                Вы жизни были,
     Меня жалели, берегли, любили.
     Пред всеми Вами я в долгу,
     Даже тогда, когда уйду…

     Вы все обиды мне простите,
     И недовольство не держите,
     Не первый я в житейской драме,
     Родители, я вечно с Вами!

     Пред Вами каюсь и винюсь,
     Я в Ваших душах остаюсь.
     За все грехи я заплатил,
     И, как умел, я Вас любил…