Поэма о боли. Из Бургундии

И та, что с пылью в волосах,
В пунцовых прядях
Тихо дышит.
Она ни брата, ни отца - она тебя нашла средь книжек.
А после выдумав сюжет,
С улыбкой нежной и беспечной,
Как на соцветья Фаберже
Так любовалась болью вечной…

Зелёный пьёшь отвар из трав,
Дурманный дым, седое семя.
Тебя, тебя, германский граф
Любить хотела перед всеми…
Дыханья нет. Ни ласк, ни слов…
Горю не потому, что знаю,
О том, что будет прерван вздох,
Как жизнь дремучая, лесная….

Топить себя среди глупцов?..
Но гордость – яд, в обиде плавя,
Смеюсь тебе, тебе в лицо -
Так хохотал Иосиф Флавель,
Когда писал о бытии,
О золотой пыльце от камня….
Седлай коня! Скорей лети,
Чтоб приложится к сладкой ране…

Пусть ветрен день. Я шью. Я шью?
Не меч точу, как было ране?
Теперь, король мой, я прошу
Убей его не утром ранним,
А на охоте, так, чтоб все,
Все знали зной, которым бьётся
Валькирии безумной смех
На дне исландского колодца….

Гудит любовь в ушах. Проверь,
Затми меня, Кримхильда, глупо…
Да, я асгардовых кровей.
Как хлещет пена с губ и крупа…
В веках мне быть, в веках тебе
Вот так на цыпочках, спокойно
К двери – сказать одно: «Испей,
Люби меня, убей дракона…»