Брут

Я собираю каждый стих по крохам,
Ловя буквально пылинки истины.
Мне будет плохо, знаю, очень плохо:
Фортуна – женщина. Она капризная.
По-прежнему я доверяю гороскопам:
Астрологическим, друидским – всевозможным.
Надежда есть – они прикроют жопу.
Инъекцию надежды мне подкожно
Дадут. Сниму очки сарказма,
Примерив циника заманчивую маску –
Кто обещал, что будет, словно в сказке.
Не обещали – но поверить сложно.
Багрянец осени пока не навалился,
Я поласкаю чувства, словно кисти,
В воде коричнево-болотной (цвета жизни).
Я не ждала, когда другие ждали принца.
Обмудок на коне мне не приснился –
Пусть кормит сам свою хромую клячу,
Простолюдинки ноги раскорячут,
На сеновале, словно блохи, скачут.
О боги, это все не для меня.
Мама говорит, природа пустоты не терпит –
Покинешь тернии и сразу выйдешь в дебри.
Говорит, что иногда последний - первый
Никто и некому не принадлежит. Наверное,
Я конченая собственница, мразь, стерва,
Мотаю нервы и забираю время,
Как будто на консервы
Счастья про запас.
На улице уже сопливит осень,
Деревья по привычке – листья о земь,
Лишнего не носим и никогда не просим,
Если нас не хотят видеть здесь.
Ищешь идеальный момент для мести?
Пользуйся - он здесь же,
Сейчас!
Давай, Брут, втыкай тысячу лезвий
И кричи, хоть тресни, как ты был полезен!
Но, тем не менее, меж ребрами, рана
Кровоточит. Краями рваными
Напоминает о себе. И спозоранок
Я вынужден терпеть. А что поделать?!
Все очень сложно, когда плачет тело –
Заткнуть его не выйдет. Мое дело –
Терпеть и ждать, когда пройдет само.