Она

Она пришла ко мне во сне.
Во сне, что лирику отбросил.
Она пришла, чтоб дать совет,
Чтоб я свой образ жизни бросил.

Она сказала, я могу писать.
И я решил узнать, что миру нужно.
По ее словам, я должен рассказать,
Сказать о том, что так Культуре душно.

О том, что трудно ей дышать.
О том, что миру больше нет спасенья.
Я возразил, мне не плевать,
Но тут мои горели возмущенья.

Не мог поверить я, что мир упал.
Погряз в грязи от безразличия к души развитию.
Но, подняв взгляд, я увидал:
Она права, тот мир, что я любил, усердно занимается самоубитием.

И мы гниём.
Пусть и живём, и дышим.
Мы гниём
Так, будто уже давно не слышим.
Не слышим слов пророков, что стоят пред нами.
Не слышим даже тех,
Кого мы некогда считали чуть не ли не Богами.

Мы пали ниже некуда,
И я хотел бы нас поднять.
Задать нам направление Вектора,
Чтобы была возможность у души летать.

Не знаю, громкие слова это
Иль жалкая попытка оклематься.
Но ты прими это, как эстафету,
Заставь Культуру нашу улыбаться!

Заговори скорее так,
Чтоб не было стыда за твой глагол.
Пускай в тебе живет словесный собственный ведьмак,
Покажи, что нет невежества кругом!

Да, не сразу, постепенно.
Но мы оттаем, честно говорю.
Ещё заговорят благоговейно
Те многие пророки, которых сильно я люблю!

И будет истина и счастье в нашем мире!
А истина лишь в том, что нужно жить, не проживая жизнь, словно в трактире!
Не забывать истоков и Её.
Ту девушку, которую зовём Культурой, которой мы на зло богатство наше распустили.

Она пришла ко мне во сне.
Во сне за то, что лирику отбросил.
Она хотела, чтобы говорил.
Я обещания не бросил.

Сентябрь, 2017