Наша осень немного гордая...
Запах трав от дождя хмельной.
Серость неба висит стеной
кем-то поднятой. Мыслей вздорная
суета лишь тобой пропитана.
У листвы взгляд потухших глаз.
Время жадно целует час
ожидания солнца... Считана
ветром дюжина раз истерика
одиночества. Счастья лик
размывает тоска, и в крик
утро каждого понедельника
превращает шаги мгновения
нежность томная. "Кроме нас
в этом городе нет... сейчас
никого..."- говорят сомнения.
Наша осень...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117091008628
Свидетельство о публикации №117091008628
Рецензии