дом

звон свинца о паркет, аккуратно уходи оттуда,
топчи ногами лестницу, ведущую глубже и глубже,
остановись, отдышись, что ты наделал, паскуда,
ты опять убил (в себе) человека, дела не могут быть хуже.

а звон свинца в башке назойливее комара,
не маши руками, дурак, поздно пить нарзан,
из подъезда в шелест травы, потертая конура,
мимо спящего пса беги и не смотри назад.

что было в доме том? каких ты видел тварей?
заставил кто тебя так истерично жать курок?
а в голове горячей холодный серпентарий
шипит и красит кровью очередной порог.

и снова. и опять. плюешься красной жижей,
стоял как будто не на том конце свинца.
и солнце черное над головой, и топот ближе,
и слышен голос твоего небесного отца:

"тварь, мною сотворенная, что ты наделала?
что ты наделал, кусок несчастной глины?
я разум дал тебе, а мать те плоть дала
для созидания, для добрых дел, а ты, помет ослиный,

лишь демонов плодишь, так будь ты проклят ныне,
за каждый грех платить придется во сто крат дороже."
и тихо стало. ты в лесу. в самой середине.
и страшно стало. ты застыл. и кровь застыла тоже.

свинец опять звенит. набатом. колоколом. бубенцом.
рука сжимает пистолет, пустой, без дур.
ни бог, ни мать, ни школа жизни не сделали тебя бойцом,
поэтому линяешь прочь, испуган и понур.

что было в доме том, ответь скорей!
быть может, грех с души ты снимешь в покаяньи,
но ты бежишь, бежишь, летишь при свете фонарей,
от глуши до дома преодолевая расстоянье.

ты никогда не вспомнишь, кто там был.
и никогда не вспомнишь, что там было.
в спиртовых топях, немощен, уныл,
в сигарном облаке берешь в ладони шило.

размашистым движением у глотки
вонзаешь острый край. звенит свинец.
в гостиной слышен хрип, поблеклый и короткий,
и ты, трусливо обоссавшись, встречаешь свой конец.

26/06/17