Некоторым лирическим поэтессам

Вот допишу стихи и буду спать
С тобою, за незримою стеной,
Но не уйду и общая кровать
Уже не будет больше неземной.

И буду жить, повинности влача,
Страдающей в тиши и нелюбимой,
Не засыпать у твоего плеча,
И становиться скучной и ранимой.

На что надеюсь? Лишь господь поймет,
А я сама не ведаю ответа.
Подруги говорят, что жизнь не мед.
Вот и терплю, а счастье бродит где-то.

Я боль свою доверю лишь стихам.
Поставила на чет, а выпал нечет.
И для чего господь дал судьбы нам?
Ну, а стихи? Они совсем не лечат.

P.S. Ах, барышни! Как сладко жаловаться бумаге на несчастную женскую долю! А пойти к семейному психологу, или психотерапевту, короче, сделать хоть что-нибудь для выхода из кризиса? Нет, лучше писать лирические стихи. А рецензенты? Они обсуждают достоинства стихов, начисто игнорируя причины их возникновения, совершенно не понимая, что миссия искусства показывать пути, или по крайней мере ставить диагноз. Вместо этого эмоциональные тупики.