Письмо от осени

Станет осень опять сердится,
Что ей нынче не по губе?
А рассветы, наморщив лица,
Словно шастают по судьбе.

Словно шарят по ней руками,
Ты почувствуй, пойми сама.
С разноцветными огоньками,
Осень - пёстрая кутерьма.

Подкатилась, не налетела,
И открытою не была.
Обнимала тебя умело,
Так изящно тебе лгала.

И поверила ветру в поле,
И порывам его пустым.
Я с мужицкой своею долей,
Глупо выгляжу холостым.

Вот и смотрят старушки косо,
На скамеечке у ворот.
Слышу, шепчется: - Перерос он,
Нынче осень его идёт...

Здесь и осень моя, конечно,
Я бы встретил её с тобой.
- Дай любви, да такой беспечной,
И задумчивой, и простой.

Поскупилась... Эх, осень, что же,
Ты теряешь лицо своё.
Фейерверками взвиться можешь,
Зря взлетаешь ты вороньём.

Тихой, грустною, нелюдимой,
Станешь гаванью наших душ.
Нам сегодня необходимо,
Прочитать на обрывках луж,

Что ты пишешь? Узнать пытались,
Зря скрываешь письмо сейчас.
Мы, влюблённые, догадались -
О любви пишешь ты для нас.



     *      *      *