Неделя, без году, «поэт»,
Совсем уж прост его портрет,
Не так, как нужно он одет,
И скучен всем его сюжет,
Он пресен, и души в нем нет!
А рифма, ударенье, слог!
Не дал таланта ему бог,
Особого, как думал он,
В себя не очень он влюблен,
Но, слава богу, это сон!
Кошмарный, это только сон,
Проснулся он в поту, а "звон"
Вторит он мыслям в унисон,
Касаясь струн души и рук,
Ну как избавиться от мук?
Он удивляется, мой друг,
И напрягает свой он слух.
Так нет, ведь это был не сон,
И, кажется, не болен он,
В ушах его все тот же звон.
Так мысли, превращаясь в строки,
Спешат найти, а где ж истоки?
Понять, доступно изложить,
И бег тех мыслей воплотить,
Чтобы читателя сразить!
Неделя, без году «поэт».
Найдет еще он свой сюжет,
Источник выстраданных лет.
Дай бог, нам слышать зов с небес,
Проникнуть даст он в мир чудес!
30.05.2017
П О Э Т
© Copyright: Виктория 75, 2017
Свидетельство о публикации №117091000049
Свидетельство о публикации №117091000049
Рецензии