На мои стихи не пишут песен.
Музыкальный мир им не знаком
И концертный зал до боли тесен,
Берег Дона их родимый дом.
Свой шатёр раскинула ракита,
Чёрный небосвод, закрыв листвой,
А в костре дрова трещат сердито,
Согревая чай для нас с тобой.
Свежий ветер у палатки рыщет,
Выдувая искры из костра.
Может, обронил что в пепелище,
Иль ночлег там ищет до утра.
И уже аккорд берёт гитара,
Доводя безжалостно до слёз,
Издаёт мотив знакомый старый,
Тот, который я по жизни нёс.
Вновь, фальшивя, ноту подбирает,
Просто чуть расстроена струна:
Плачет, надрывается, страдает,
Как и мне, ей, видно, не до сна.
Пусть кому – то это не по нраву!
Только знай: здесь в стельку счастлив я!
Слушая охрипшую гитару,
Понимаю сущность бытия…
Б.Коренюгин
***
© Copyright: Борис Коренюгин, 2017
Свидетельство о публикации №117091004720
Свидетельство о публикации №117091004720
Рецензии