Промокшее небо таинственно косит свой взгляд,
Шагая тропой из листвы разноцветных дорог.
Сомкнувшись в заоблачный, серый, извилистый ряд,
Ветра наступают на лица, на старый порог.
В воде отражается смелость пролитых чудес,
По-своему ярких рассказов из уст тростника.
И снова вдали распевается призрачный лес,
Стирая из памяти счастье, как смерть старика.
Мне руки порой представляются костной крупой.
Касанья легки, но до дрожи напомнили страх.
С дождём проливным разыгрался под сердцем прибой,
Блестящий и яркий однажды в заветных мечтах.
Осенней порой меня тянет в дымящую даль,
Что снова заставит сидеть под осиной одной.
Забравшись под рёбра, лишь холод нажмёт на педаль,
Такой незаметный и просто какой-то родной.
31.08.2017
Сентябрь
© Copyright: Эмма Гардер, 2017
Свидетельство о публикации №117091003804
Свидетельство о публикации №117091003804
Рецензии