Мольба

На горах туман сизой проседью…
Журавлиный клин поздней осенью
заспешил на юг в страны дальние
и родной земле шлет рыдания,
душу  раня ей на прощание…

Запечалилось небо  тучами,
и потоки слез льет горючие, -
краски синие стали серыми!
И не справиться небу с нервами,-
молит зимушку с грустью смертною:

"Пожалей поля с малой озимью,-
ты укрой ростки, не морозя их!
Не пугай зверье стужей лютою!
Не ломай леса ветров смутою,
солнце тучами не закутывай!»

Но зима в ответ:  «Я – красавица!
И твои слова   мне не нравятся!
Мой покров искрится брильянтами,-
землю сделает незапятнанной,-
скроет слякоти  неопрятные!

Виртуоз-морозец  узорами
наготу деревьев позорную
спрячет тщательно в стразах инея;
красоту вернет небу синюю…
Вся природа ждёт сказку зимнюю!»

На зимы ответ осень хмурится:
«Залила дождём я все улицы!
Красоту свою растеряла я,-
сожаление запоздалое…
Зиму встретит мир мадригалами!»