Догадки строятся в мозгу на грани срыва...

Догадки строятся в мозгу на грани срыва,
бумаги лист, гитары гриф - в едином тоне.
И ясно: если не рискну, то край обрыва
меня притянет и, дробясь, умру на склоне.

Кричу, а голос не идёт, и сжалось горло,
но суета Земли во мне молчать не может,
и через тернии пути прорвалось слово,
и прошептало: "Не тоскуй, твой путь не прожит...".

Я жил в напрасных скоростях, сжигая время,
бил насмерть душу об асфальт, вновь воскресая,
внимал звенящей тишине, оставлен всеми,
то, вспыхивая, как свеча, то - угасая.

Стараясь жить, не гнув спины, - хотя-бы честно,
входил в глухие тупики, ища в них двери.
Я знал, что в этих временах мне нету места,
и, даже веря в дальний свет, себе не верил.

Сплетенье нервов чуть ослабло, но не очень.
Я приказал себе: "А ну, ударим с тыла!
Пора в себе перебороть влиянье ночи.
Зажгись, душа, оптимистическим светилом!"

Слова пошли, как водопад, как Ниагара, -
ко мне, скорей, скорее в бой, врывайтесь в песню!
Звенели струны, пальцы - в кровь, звала гитара,
и ночь распалась на рассвет, на части треснув...

1982