2017 - 5. Обзор от Любови Левитиной

Любовь Левитина, http://www.stihi.ru/avtor/miciya  :
родилась и выросла на Урале. С 1993 года проживает в Израиле. Физиолог, биохимик, врач-лаборант.
Стихи публиковались в журналах «Русское литературное эхо» (Израиль), «День и Ночь» (Россия), «Союз писателей» (Россия), «Что есть истина?» (Англия) и др., а также в коллективных сборниках и альманахах.  Автор двух собственных поэтических сборников.
Неоднократный лауреат или победитель ряда международных литературных конкурсов.

Прежде всего хочу отметить весьма высокий уровень произведений финала. Но ранжировать надо. Поэтому пришлось обращать внимание на досадные мелочи и не игнорировать собственные вкусовые предпочтения. При этом хочу напомнить авторам, что мои короткие обзоры ни в коей мере не претендуют на роль истины в последней инстанции, это всего лишь впечатления более или менее искушённого читателя.

1.  Потом мы долго будем сожалеть...
Потом мы долго будем сожалеть
об этом дне последнего тепла,
о том, что лета солнечная плеть
последней гроздью в руки не легла,
что август бился лодкой о причал
в напрасном ожидании гребца
и яблоками спелыми стучал
по деревянным клавишам крыльца,
что это торопливое туше
не увенчалось арией замка,
и на веранду старенький торшер
не принесён тобою с чердака…

Но мы простим друг друга не за то,
что заперта веранда до сих пор,
а из карманов курток и пальто
торчат обрывки вылинявших ссор:
тебя прощу за грусть усталых глаз,
за сон без снов, за горечи комок,
а ты меня простишь в который раз
за то, что осень смотрит между строк.

Красивая, тёплая, немного грустная лирика. Слегка резануло глаз выражение «лета солнечная плеть». Даже очень яркое и горячее солнце у меня с плетью не ассоциируется.

============================== 

2.  про ёжика

...........(вместо эпиграфа)
...........есть такой знак, предупреждающий:
.......... 1.16 "Неровная дорога"


позади - не то чтоб морок, непролазный, непреложный,
где хоть глаз коли иголкой, не увидишь ни шиша...
не кисель, и не трясина, не гнилое бездорожье -
так, районного масштаба разухабистый большак.
что там было? да неважно... как у всех: страна родная,
рама - мыта, рощи - голы, считан в поле колосок,
вышел ёжик из тумана, прямо в душу окуная
лапку тонкую босую, туесок - наискосок...

впереди - не то чтоб роскошь автобанов монотонных,
где уснуть, не дёрнув глазом - не последний вариант...
там, за первым поворотом, непременно, неуклонно -
двадцать пять колдобин новых - знай, выруливай, курсант!
ты и рад бы сбросить скорость, пробираясь осторожней -
где там! время мчит под горку, как сдуревший грузовик!
и летишь вперёд, послушный, лишь одно тебя тревожит:
"только б ёжика меж кочек впопыхах не раздавить!"

Интересное стихотворение – аллегория. Правда, сдаётся мне, что когда «летишь вперёд, послушный» «сдуревшему грузовику», мысли о «ёжике» вряд ли тревожат, и раздавить его (и не одного) ненароком - раз плюнуть, «не дёрнув глазом» (кстати, впервые сталкиваюсь с такой идиомой, обычно говорят: «не моргнув глазом»).

============================== 

3.  Крановщица

Посвящается Тамаре Пастуховой, спасшей троих мужчин при пожаре.

Солнце в небе светится, как пятак,
Освещая трассы залётных птиц...
Кто придумал женщин возвысить так?
Кто увлёк романтикой крановщиц?

Пусть ветра укачивают. Держись,
Поднимая в небо стальной кукан!
Не забудь про землю, ощупав высь,
А не то -  безбашенным станет кран.

Под Донецком где-то разрушен дом.
Есть такое право, и есть гарант.
От тяжелых мыслей лечись трудом.
Птицы рвут границы, а ты мигрант.*

У избы горящей не оробей!
На опоре трём мужикам каюк.
"Протяни нам крылышко, воробей! -
Молят обречённые. - Кинь хоть крюк!"

"Помогу. Ведь это совсем не труд.
Подождите, вызволю из огня.
Я вас в люльку, родненьких, соберу,
Как детишек... Четверо у меня..."

* сейчас Тамара россиянка

Солнце всё-таки не светится, а светит. Но это мелкая придирка. Главное – текст производит впечатление зарифмованного школьного сочинения во славу героя, в данном случае, героини. Я не вижу в нём поэтической художественной ценности. При  этом не могу не отметить хорошую технику исполнения. Две первые строфы понравились больше остального.

==============================

4. балкон на пятом этаже

балкон на пятом этаже –
её портал в бескрайний космос.
бокал клерета и безе,
проказник-ветер треплет косы.
бодает месяц небосвод,
плывут созвездья речкой млечной,
а август жаром обдает.
в прохладу звёздных речек лечь бы
лететь серебряной кометой,
не ждать с надеждою звонка.
ведь есть простое счастье где-то…
лишь тает след звезды пока,
что чиркнула по краю неба.
желанье загадать успев,
она глотнёт клерета –
ей бы
звонка услышать перепев.
и нежность переполнит сердце,
и радостно забьётся пульс:
не скрыться и не уберечься
ей от любви его.
и пусть!
балкон на пятом этаже
скучает – пуст.
бездонный космос
сгорел в лучах зари уже.
им расставаться…
скоро восемь…

Текст подходит для романса или попсовой песни.
Пятый этаж вынесен в название, но никакой смысловой нагрузки не несёт: с тем же успехом балкон мог быть на любом другом этаже. Последнее четверостишие определённо лишнее. По технике: ничем не обоснованная смена схемы рифмовки (чередования мужских и женских рифм) в середине стихотворения, и обратно. И штампы, штампы. Проказник-ветер, бескрайний космос, нежность переполнит сердце и т.д. И ещё: если уж обходиться без знаков препинания (зачем?), то совсем, а не частично.

============================== 

5.  что-то нужное

я скользила вчера по лезвию, удивляясь: ещё жива…
что же может быть бесполезнее, чем отрезанное сшивать? чем топтаться вокруг да около равнодушия тусклых фраз, вспоминая: а что там ёкало в подреберье в последний раз? что вдыхалось в горниле полночи, выдыхаясь уже к утру, заплетаясь полоской солнечной, так похожей на мишуру…
незаметно мгновенья плавились от касания наших тел… но сгорело всё синим пламенем в появившейся пустоте. тусклым пламенем, свет которого отражался в твоих глазах…говоря мне: «всё было здорово», ты сгоревшее обрезал…
и теперь ни следа, ни имени в почерневшей моей стерне…до сих пор языками синими лижет полночь ладони мне.
где касались ножи и лезвия, сургучом заливает боль.
         ...что-то нужное, неизвестное ты, отрезав, унес с собой…

Метафоричное, очень женское стихотворение. Понравилось: «заплетаясь полоской солнечной, так похожей на мишуру» - легко так, воздушно, лучше, чем «плеть» (см. выше)). Правда, м.к., немного контрастирует с общей тяжеловатой плотностью текста.
Не совсем понятно, чем обусловлено использование формата А4 в лирическом, небольшом по объёму и технически грамотном стихотворении. Мне кажется, что в традиционной записи столбиком оно воспринималось бы лучше.

==============================

6. обернёшься на чёрный снег

обернёшься на чёрный снег,
по весне превращённый в жижу.
- слава, господи!
человек
в этот год, как и прежде - выжил.
перенёс городскую тьму,
леденелой зимы заплатки.
только знаешь ведь, никому
не расскажешь, насколько хватким
был юродивый звук церквей
в небе цвета свинцовой стыни.
саваоф ты мой, досифей,
безбород, но уже морщинист.
в направленье уральских гор
гонишь с ветром густую пену.
наливаешь, как кровь, кагор,
заломившим тройную цену
за погоду. и тем кто жив
пятернёй без одной фаланги.
и уходишь в пике,
в отрыв
голенастый кондовый ангел.

Стихотворение впечатляет, хорошо звучит. Но, видимо, не моё. Для меня загадка, к кому обращается автор, кто ЛГ. Наверно, это что-то личное, но я как читатель осталась в некотором недоумении, хотя перечитала несколько раз.
И не возьму в толк, чему мешают прописные буквы.

============================== 

7.  Он каждый день с восьми и до пяти...

Он каждый день с восьми и до пяти
(когда аврал, то и намного позже),
лицом изображает позитив,
и эту маску впитывает кожа.
Будильник звоном будит в ранний час,
когда охота нежиться в постели.
То холодна, то слишком горяча, –
бодрит вода расслабленное тело.
Он бреется, полузакрыв глаза:
проворными движениями бритва
морщинки плавно двигает назад,
чтоб на лице ни ямочек, ни рытвин
не оставалось. Чай уже согрет,
и на тарелку выложен биточек.
В нём мало пользы: в мясе только вред –
настенный телек знает это точно.
Бухтят под завтрак сводки новостей,
твердят о том, что снова где-то войны.
Четвёртый день не убрана постель
(и что с того, – ведь в мире неспокойно).
Пусть на работу ехать далеко,
но есть метро и рейсовый автобус,
где можно плыть в мечтах меж облаков,
изрисовав маршрутами весь глобус.
Ему себя готовилась отдать
одна из лучших девушек на курсе.
Почти забыл, кто был виной тогда,
и чьи слова: "Она не в нашем вкусе".
Поправил в рамке мамочкин портрет,
вздохнул, почистил мятые штиблеты,
нащупал в брюках пачку сигарет,
и вышел в мир. А в мире снова лето.
Цветёт сирень, как в детстве, как всегда,
и люд спешит, всё мимо, всё куда-то.
Трамвай стучит: "Года, года, года…"
Но не понять ни месяца, ни даты.

Понятно, что стихотворение об одиночестве. Вот только глубоко депрессивное состояние ЛГ недостаточно убедительно для меня: он ежедневно отправляется на работу, следовательно, не стар. Значит, не всё потеряно, и многое в его руках.
На мой взгляд,  в стихотворении слишком много бытовых подробностей, которые не только ничего не добавляют тексту, но и мешают целостности его восприятия, кроме того, несут смысловые противоречия, разрушающие попытку создания настроения. В частности, ЛГ тщательно бреется, массирует лицо, чтобы «ни ямочек, ни рытвин», т.е. заботится о своём внешнем виде, думает о полезности пищи и в то же время «четвёртый день не убрана постель».
Не нравится выражение «она себя готовилась отдать», какое-то оно ресторанное, и совсем не нравится финал: надо быть полным склеротиком, чтобы «не понять ни месяца, ни даты», тем, более, ЛГ всё-таки замечает, что «в мире снова лето». Хорошо, что он хоть «года» помнит.)

============================== 

8.  Простить себя...

Как жалко, что не помнятся уже
в росинках солнце, божие коровки,
и первый поцелуй, слегка неловкий,
и танец в небе озорных стрижей.

Когда, казалось, только для тебя –
и эта жизнь, и сказочное завтра,
но, видно, перепутал что-то автор,
забыв про «жили счастливо, любя…».

И выросшею девочкой идёшь
срывать недоцветок чертополоха –
от сглаза, порчи, от любого «плохо»,
и день прошедший множит эту ложь.

А я в тебе закрыта на засов,
и с каждым летом ты ко мне всё строже –
застывшей в янтаре коровкой божьей
хранишь меня в копилке детских снов.

Но время лечит – и вот-вот... почти...
Вдруг рассмеёшься бабочке парящей
и прошлое вернётся – в настоящем.
Однажды ты себя во мне простишь...

Честно говоря, совсем не поняла стихотворения, хотя оно, казалось бы, написано просто. Совершенно не ясен посыл. ЛГ вспоминает своё детство (юность?) и просит у себя-девочки прощения за себя-взрослую? Но почему она в этом детском состоянии «закрыта на засов»? И чего она так ждёт? «вот-вот… почти…»   «прошлое вернётся в настоящем». Когда постареет и впадёт в детство?) Может быть, это я такая непонятливая, но, наверно, не я одна.

============================== 

9.  Ода проходящим

        Если проходите ад – проходите.
        Илон Маск на презентации Tesla Model 3

Если проходите ад – проходите.
Главное – сухо, комфортно внутри.
Помнит и жалует каждый воитель
путь в никуда – хоть ты память сотри.
Даже творец, перепутавший двери,
долго исходит и мнётся в речах.
Данте, который ещё Алигьери –
столько кругов намотал, что зачах.

Если готовитесь в рай – это благо,
всенепременно, когда выйдет срок.
Граждане терпят, к тому же бумага
вынесет всё, что прокашлял пророк.
Там, говорят, и порядок не скотский,
можно гулять, закусив удила.
Только Владимир, который Высоцкий,
ждал, чтоб она и из рая ждала.

Лучше в чистилище, это – как в бане:
всяк предъявляет лишь то, чем богат.
Справил потребности на автобане,
в барском пруду утопил агрегат,
пил стекломой в Новый год под куранты –
в общем, грехи не такие уж, чтоб...
Данте, который к тому же Дуранте –
всё описал, и не по лбу, а в лоб.

Бренная жизнь не бывает другою.
По разнарядке проходит она.
Но будь ты знатью, служивым, слугою
или бомжом, что на дне и до дна –
грех не пытаться, в закрытые двери,
хоть, вероятно, накроют на том.
Только Владимир Семёнович верил:
можно успеть, вдоль обрыва, с кнутом.

Неуспевающих – море. Им проще.
То ли тьма власти, а то ли власть тьмы.
И не забыть, не простить... Только ропщут,
коль отдавать то, что брали взаймы.
Каждый потомок, а также родитель
чует: свой край – это всё-таки край.
Если проходите ад – проходите.
Душам рабов не положено в рай.

Не стану скрывать: автора узнала. Рука мастера чувствуется.  Но, на мой вкус, многовато не всегда понятных и не вполне убедительных сентенций, хотя они и изложены с изрядной  долей иронии. И В.С. Высоцкий на этом фоне выглядит для меня слегка посторонним тексту.

============================== 

10.  Черёмуха цветёт   

Как ночь черна! Черёмуха цветёт,
И кажется – за неименьем веры, –
Что в этом городке – наперечёт
Знакомы мне все улочки и двери.

Я здесь – впервые. В мареве весны
Пусты глухие окна, как стаканы.
Спит городок. И сны ему тесны,
Но так наивны и благоуханны.

Лишь нависает влажною стеной
Черёмуха, обрушиваясь в плаче.
Ты – далеко. Ты даже не со мной.
Ты – там, где всё иначе. Всё иначе.

Как ночь черна в углах зелёных ниш!
Как жжётся запах, ластясь пеленою…
Я жду звонка. Сейчас ты позвонишь,
И эту ночь рассеешь надо мною.

Ещё одно красивое лирическое стихотворение. И всё бы хорошо, если бы не первая строка: как ночерначерёмуха цветёт – это же трудная скороговорка. Попробуйте быстро произнести это вслух. Если автор использовал нагромождение неудобного для слуха звука -ч- намеренно, как поэтический приём, то приём неудачен, м.к.
Я споткнулась также о строку «Ты – далеко. Ты даже не со мной.» - здесь что-то явно лишнее: если лир. героиня далеко, то понятно, что она не с лир. героем, тем более лишнее слово – «даже», ощущение, что это затычка для соблюдения размера.

11.  Рождение

           "Избави Бог от смерти и любови,
           Со всем другим я справлюсь как-нибудь" (Надежда Коган)

Ты выжила, хотя я точно умер:
не так давно, десяток лет назад...

За дверью — синий, непрерывный зуммер,
да у стены — пять серых стульев в ряд.
Движения замедленная лента:
фигуры, лица, мысли и слова.
Рождалась жизнь — моей эквивалентна;
шла кругом от тревоги голова.
Чужая кровь в твои вливалась жилы,
кетгутной ниткой связывались швы.
Мы, умирая, оставались живы.
Я, умирая, оставался жив.
Ежесекундно во вселенский холод
орал без слов тебе одной:"Живи!"
Причастия дрожал и бился всполох —
за кровью крови на родной крови.

На эолийский плуг ложилась темень,
рубиновая гасла каланча —
когда наполнилось слезами время —
увидел
           сына
                на руках врача.

Стихотворение кажется мне сыроватым, над ним бы ещё поработать. Почему зуммер непрерывный? Трижды повторяются производные от слова «умер» и пять раз – от слова «жив». Игру со словом «кровь» в предпоследней строфе я тоже не нахожу удачной. И вливают кровь всё-таки не в жилы, а в сосуды, точнее, в вену. Выражение «кровь в жилах», по-моему, безнадёжный архаизм.

============================== 

12. В начале
 
Как мне сказать о любви - бесконечным верлибром,
Белым стихом или сбитым дыханием?
Где в тишине мы сплетаться корнями могли бы,
Вызреет слово, что яблоко раннее.

Первое нежное слово сравнить не зазорно
С фруктом, похожим на тайное капище -
В розовой мякоти спрятаны горькие зёрна
Долгих разлук и садов прорастающих.

Первое слово откроет и кто мы друг другу -
Новые идолы? Чёрные вороны?
Выклюем светлые души из плоти упругой -
Слеплены, смяты, взаимно сворованы?

Да, мы взволнованы! Так, что придумали звёзды
И на котурнах гуляем по абрису.
Поздний мой... Что за тревожное слово принёс ты?
Лучше б в траву закатилось безадресно...

Красивое стихотворение, непростое. Сложный и редкий размер – пяти - четырёхстопный дактиль. Текст кажется мне намеренно слегка усложнённым. Но, пожалуй, лучшее из представленного в финале.

============================== 

13. Февраль

Окна продрогшие – редкими бликами, и фонари помутневшие умерли. Многосерийным кошмаром – политика... В многоэтажное наше безумие даже весна не придет, и затмение разума скорое, видимо, близится. Тёплый дождливый февраль – воплощение хаоса, боли, душевного кризиса. Грязен асфальт, и кварталы заставлены, кажется, сплошь не домами, а домнами... К северу туч уплывают проталины – вечные, рваные, дымные, тёмные. И у стены, точно в съёмке замедленной, ветер играет пакетом потерянным... К вечеру инеем крыши отбелены, солнце уставшее смотрит рассеянно.
Мир – нелогичный, тревожный, неправильный, где не смеётся, не спится, не дышится... где в межсезонье мы богом оставлены. Ловят нас, тёплых, больных, оступившихся – серого неба ладони бездонные. Здесь, как пустые пакеты, потеряны мысли, и чувства, и дни, и бездомные люди и звери, слова и растения.
И в переходе рассыпанной мелочью эквивалент человеческой ценности душу не светом наполнит, а ветошью...
Можно искать красоту – в повседневности...
Старых фасадов легки очертания, тонкие ветви сомкнулись над улицей... Можно забыть имена и названия... Можно любить... даже если не сбудется...

Качественно, но длинновато изложенная рефлексия. Эмоциональные метания ЛГ здесь хорошо вписываются в формат А4, который оправдан и объёмностью текста, но такой его объём я нахожу не вполне обоснованным.  Если бы стихотворение сжать, исключив всю воду, оно воспринималось бы точнее и сильнее.

А теперь попробую расставить по местам.

1 место - №12
2 место - №1
3 место - №13
4 место - №2
5 место - №5
6 место - №9
7 место - №6
8 место - №10
9 место - №8
10 место - №3
11 место - №7
12 место - №4
13 место - №11

Спасибо всем авторам финала за стихи!