Художник...

Всплыв на поверхность и увидев небо
Опять в глубины мрачные вернулся,
Тоской вонзаясь в ледяную землю
В бесцветный сон душою окунулся.
И не был он античным анархистом,
Злым антикваром иль купцом жестоким,
Он просто бросил истину и кисти
И стал растить в себе полынь-пороки.
Так нестерпимо страстно и тоскливо
Было писать лик сердца и печали,
Зажав в руке колючее огниво
Он видел как его родили и распяли.
Как в теле дух-небесная аорта
Питая Богом каждую частицу,
Вливалась в жизнь отравленного сорта
Бичуя в теле плачущую птицу.
Он видел гобелены черные от крови,
На стенах взорванных чужых дворцов,
И небо в окнах словно белый кролик
Дрожащий перед плачущим Творцом.
И страшно было написать ту землю,
Пролить весь ужас на слепое полотно,
Застыв под куполом-алмазной твердью
Где каждый ангел с бесом за одно...
Томились люди в пьяных говорильнях,
Не зная в чем горнило всех сердец,
Слепая жизнь-жестокая блудильня,
Там где начало есть немой конец.
И может быть уставши от прозрений
Художник бросил кисти на алтарь,
Ефрейтор в боли или сильный гений...?
В своей душе безумец или царь...?
Теперь на дне слепая животина,
Спит ,ест и пьет,не мыслит,не скулит,
И смотрит с неба Вечная картина,
На ней сам Бог в слезах людей горит...