Письма в никуда. 41. У меня очень мало молитв...

У меня очень мало молитв, да и те - ни о чём. Поднимаю глаза, целюсь в небо ночное плечом, говорю: это я, мой небесный отец, я опять на Пути... Я так долго молчала. Теперь говорю. Прости.
Почему-то когда я пою, ты всегда молчишь. В рюкзаке фляжка рома, в подкладке пальто - чумовой гашиш. Ни разменянных чувств, ни размеренных дат, ни разменных монет; никакого стабильного ритма во мне уже толком нет.
Лето снова промчалось, практически нас не задев. Я опять на пороге стою: не прожив, не поймав, не успев, не расставивши точек, не сделав и сотой того, что так долго хотелось. Зато - ухожу живой...
Я бродячая кошка.
Отдельная  нота.
Ничья жена.
Я умею быть вместе, умею быть рядом, но только всегда одна. Я послушная осени - ветер семи морей, пролетаю насквозь. Не держи меня, будь мудрей. Отпусти меня. Я буду помнить твои глаза, твои руки и губы. Время придёт, и меня позовут назад. Будет ночь. Будет август. Под ребрами - тесно и горячо...
У меня очень мало молитв.
Да и те - ни о чём.