Ни звёзд не знаем мы и ни ночей,
и ни тумана, что качается на склепах;
боками жирными качаем мы при сцепах,
мельча цимбалы, гвалт литавр бойчей.
Мы спим у бабьих стухших холодцов,
не раз отогнуты в тюрьме пруты решёток,
но чаще там был свист османских плёток
и рёв, лишающих наследства нас, отцов.
От нас волками веет с площадей,
подкараулив жертву, кои кровь лакают.
Жаб ядра рвутся. Полицейские хромают.
Священник щёки надувает у грудей.
И кончим ли? Среди какого Града?
Париж? Верлин? Нам всё одно — чей окоём.
Мы кулаками, вспухшими от яда,
нам Царствие Небесное куём.
Рихард Хюльзэнбэкк. Мы
© Copyright: Алишер Киямов, 2017
Свидетельство о публикации №117090810269
Свидетельство о публикации №117090810269
Рецензии