Боль

Неотъемлемая часть этого мира
Написанная еще на древней бумаге
Сыгранная на инструменте под названием "лира"
Поджидающая нас на каждом человеческом шаге.


И пусть улыбаются все
Надевают свои маски, маскарад
Куча томных светских бесед
Лицемерия обыденный парад.

Почему так страдаем мы?
По проблемам насущным
Почему ищем смысл?
Ищем сущность?

Это чувство приходит порою
Так, что жизнь уже не мила
Я окно твоих чувств приоткрою
Разве ты когда-то жила?
Хотя кого я спрашиваю, а?
Человека, что никогда не читал,
Ведь нет у меня гордого, словно у орла
Имени (не тот век, ага...)
Моя поэзия зародившись как-то рано умерла.

Исконно и непризнанно:
Я не печатаюсь в альманахах, не выступаю в петербургских кружках
Хотел бы быть признанным?
Наверное, да
Я ничего не боюсь, но боль навивает страх,
А он рифмуется так иронично
Со словом "Крах".

Итог подведёте сами
Существует ли боль?
Есть ли искра между нами?
Уж прочесть хоть сейчас меня
Ты изволь.