И каждый своей жизнью недоволен,
Среди обмана, лести, сплетен,
Мне жить бы в чужом доме под ковром
И в кабаках петь свои песни.
И каждый сам не знает, чего хочет,
Мечты как мимолетные видения по ночам,
Меня бы в деревянный ящик и на почту
Куда-нибудь к бушующим морям.
И каждый день опять похож на прошлый,
Мне б в руки струны умершей гитары,
Мне б в губы сложностишия пошлые
И алкогольную большую тару.
И каждый вечер сидя под мостом,
Желая славным музыкантом выйти в свет,
Петь о любви в движении простом,
Встречая утром ласковый рассвет.
И каждый, кто сейчас меня услышал,
Будь счастлив, человек, покуда счастье есть,
Будь ярче всех, смелей и чище,
Всю грязь пролив поэту здесь.
О повседневных мечтах, что не сбудутся
© Copyright: Варвара Костерецкая, 2017
Свидетельство о публикации №117090707754
Свидетельство о публикации №117090707754
Рецензии