Подходит люд к иконе странной,
Пред ней поклоны молча бьет,
И каждый хочет, окаянный,
Знать, что его в дальнейшем ждет?!
И я, к иконе говорящей,
Со страхом жутким подхожу,
И взором искренним, молящим
Я на икону ту гляжу…
Боясь того, что мне предскажет,
Она ни то, что б я хотел,
И, этим вот, меня обяжет,
Что б жить, как жил – уже не смел.
1999г.
Сон
© Copyright: Липов, 2017
Свидетельство о публикации №117090707482
Свидетельство о публикации №117090707482
Рецензии