Шелковые дожди разноцветной пыли,
Что искрятся в воздухе серебром,
Текут по коже пыльцой желтых лилий,
Нечаянно задетых рукавом.
Цвета Индии в красках Холи,
Запах - в пряной коже скота,
Что проходит в огненном ореоле
С ночи до раннего утра.
Здесь каждый сам себе жанр,
Поэт, судья, каратель и плут.
Потому они держат пустыми карманы:
Чего нет - того не возьмут.
К вечеру местные идут смотреть,
До сыта напившись тандая с бхангом,
Как облака медовой папайей
Висят над Гангом.
На празднике Холи
© Copyright: Герасимова Мария, 2017
Свидетельство о публикации №117090706983
Свидетельство о публикации №117090706983
Рецензии