Шпалы уходят в небо,
лестница без подъема.
По ней я, с прической нелепой,
пытаюсь дойти до дома.
Порванным меридианом
горизонт, глотающий солнце,
корчит рожу, как обезьяна,
отражению из колодца.
Давно пора повернуть -
никак -
кругом шлагбаумы лишние,
низко вися, себя мнут
не палкой -
жезлом в руках гаишника.
Да, я тут опять смеялся.
Удивили меня, ей-богу.
Был один там, чокался, клялся.
А потом позабыл дорогу.
И второй за ним, третья тоже.
У меня есть рецепт из детства:
приложу к таким подорожник,
пускай едут, им в одно место.
Семафор впереди заискрится.
Разобидится, что не взяли.
Мне нередко такое снится:
ушел поезд, я на вокзале.
Оставаться не так обидно,
Хуже, если тебя забыли.
Уехавшим то не стыдно,
а тебя вообще не спросили.
Ладно, память не антресоли,
все в мешок сложу, и воскресну.
Закончились раны с солью -
так и быть, похожу и пресным.
90. лестница без подъема
© Copyright: Денисвасильев, 2017
Свидетельство о публикации №117090703592
Свидетельство о публикации №117090703592
Рецензии