Внемлю

Не писал я писем маме.
Вот решился написать.
Мы живём опять в бедламе.
Если жизнь перелистать.

Полтора я года видел,
мама милая, тебя.
Натерпелся я обиды –
такова моя судьба.

Без тебя я рос, взрослея,
и с младенчества пишу
я стихи. Твоя аллея
сохраняет тишину.

Листья падают на Землю,
словно бы слова твои
я внимательно им внемлю.
Слышу голос твой – любви

переполнен, вижу образ
твой, склонённый надо мной.
Раздаётся голос грозный
тётки за моей спиной.

Ей не нравится занятье –
косу глажу я твою.
В адрес сыпется проклятье,
что тебя одну люблю.

Что отец? Молчит в сторонке.
Мачеха кричит опять,
что смотрю я на иконку,
готова меня распять –

не зову её что мамой,
снова тётенькой зову.
Забиваюсь я под рамой,
потихонечку реву,

слёзы льются по ланитам...
...Всхлипы в ласке не унять –
бабушка тоской увита, –
заменить не может мать.

Постепенно унимаюсь,
засыпаю на руках –
вижу милую я маму –
ожила она в стихах.

И моё письмо читает,
что сейчас вот написал.
Всё дословно понимает,
словно бы притихший зал.