Летучая плоть, вариации. Рассказ

    Сон — мимолётный образ, порождённый надеждами подсознания. Он ограничен лишь нежным частоколом мироздания, но бродит — бродит призрак разрушения, зияет вдоль полей не образом, но вездесущим мраком. И призрак этот — человеческий кошмар, терзающий безлунной ночью души. Два лика у него.
    И первый — это жнец, весь в чёрном, костлявый ужас мира тьмы, вознесённый лишь венцом терновым, его коса — секира палача. Вон виселицы, таинственное пламя погребального костра. И тот мертвец — на троне белых-белых черепов. А дорога, ведущая к нему, вымощена костями грешников, забывших имя Бога. И эти грешники сидят в цепях в ожидании Страшного суда — наступления Дня гнева. Но не положено страдать невинным, их длань жнеца не тронет. Таков закон у лика первого кошмара.
    Но есть и лик второй, столь неосознанно, его боятся дети в колыбели, ведь он — кровавый мученик и, одновременно, мучитель. Ужас из недр, лишающий остатка света, зато дающий волю. Кровавый саван, грозный стан мертвецкой плоти. А позади — чумная гильотина размером с человека. Изящный рок — конец всему. И молвят так, ради спасения:
— О, пощади меня, великий!
— Я не велик, а ты — тем более.
— Я сделаю всё, всё, что ты захочешь.
— Ты никогда не сможешь сделать то, о чём я попрошу.
— Не надо, пощади, пощади…
    Ночь проходит, и за ней всегда следует рассвет. Взгляните, люди, там жнец и демон, горестно идут, благословляя то месиво, что заменяет солнце. Плоть, куски плоти, сплетённые воедино этими созданьями, прерывающими сон. Огромный мясной сгусток, словно целый небоскрёб. О, своими путами, он поглощает мир, уничтожает Бога… И вправду, сон — просто мимолётный образ. Как жаль, что я не сплю!

Гончаров А.С.
2017