Убить бы их, но так смешно, от гнева страсти, тех одних, что узы крови мучат душу, в пространстве... потерять.
И рвут кусочек за куском, все мельче, так отрадно стало, изо года в год, не сможешь их надолго... не прощать...
Уйдут они, в душе лишь лёд, стоит разбитой глыбой у огня не тая, не валясь. Как миг ужал... И хлещет заново.... опять...
Как сонм огней летят недели, текут года... Не видеть их, не слышать, сон дурной травой не засорять... Заново рождать...
Те чувства, те сомнения..., ребёнка изнутри. Рачком, иль крабом по песку, продвинуть наше время....вспять.
Забыть одно, принять второе, помысля только об одном, об общности сознанья... От боли отвратясь, душой признательно обнять...
Стон на выдохе
© Copyright: Мия Аккора, 2017
Свидетельство о публикации №117090609206
Свидетельство о публикации №117090609206
Рецензии
и разумность, и необычность в простом...
если сие есть начало душевной отдачи в словах сказанных, дорога будет и трудна, и упоительна в пройденном...
.
это я обо всём, что прочёл...
Антоний Косиба 06.09.2017 23:19 • Заявить о нарушении
если сие есть начало душевной отдачи в словах сказанных, дорога будет и трудна, и упоительна в пройденном...
.
это я обо всём, что прочёл...
Антоний Косиба 06.09.2017 23:19 • Заявить о нарушении