Душа - застыла
в пустоте.
И всё грядущее - в тумане.
И "слезы" - капли на стекле,
бегут - осенними дождями.
Зачем рожден?
Зачем живешь?
Какой отпущен срок?
Неужто - только ради строк?
Но ведь умрешь! -
и выцветут бумаги...
Когда-нибудь пропустит ритм
твое измученное сердце.
Настанет время для молитв.
А плоть -
пожрут в могиле черви.
Останется лежать перо
(наверняка ведь - что-то
недопишешь).
Быть может - будут плакать
(всё равно - ты ничего -
оттуда - не услышишь).
Твой голос -
канет в тишину.
И кости изгниют.
Зачем же пишешь?
Пусть прочтут.
А то - умрешь -
и выцветут бумаги...
Выцветут бумаги
© Copyright: Искандер Рахманджани, 2017
Свидетельство о публикации №117090606865
Свидетельство о публикации №117090606865
Рецензии