Россия

Сколько всего о тебе сказано, сложено?
Сколько мест неопознанных в тебе видится?
Ты – то июлем разжарена, то – заморожена,
То – святая мать, то – уличная постыдница.

Ты даешь кров, отбираешь покровы.
Смеешься над слабостью – тут же плачешься.
Твой вкус – в молоке деревенской коровы.
Твой цвет – в узоре девичьего платьица.

Продвигаешь идеи, за них же ссылаешься.
Возводишь памятники, вандалами портишься.
Ты – бессмертная воля, по жизни маешься.
Интриганы кричат: «ну куда ты кОтишься?»

От  престольных царей – до столовых вождей,
От границ океана – до западных верфей,
Ты повязла в грязи, в казнокрадстве, в нужде.
Как еще ты жива, горделивая стерва?

И куда ты идешь?
                И к каким берегам?
Предстоящее вечно тебе не по нраву.
В каждой строчке – вопрос. В каждой песне – река.
Умирать в сотый раз – несмешная забава.

А тебе – что ни дай, все снесешь до конца,
Будешь пить, дебоширить, даваться поэтам.
Отряхнешься потом, смоешь слезы с лица,
И оставишь Историю в память об этом.

12-мар-2017