Встреча

Вечер влажный, фиалковый, матовый.

Фонари молчаливо застылые.

В тонких пальчиках томик Довлатова

Шелестел мягко белыми крыльями.



Чувства плыли по взору печальному,

Трепетали в окне дрожью зыбкою,

И шептали молитвы сакральные

Губы нежные с тихой улыбкою,



В их едва различимом дрожании

Обращение чудилось к ближнему,

И ловило ноздрей трепетание

Ароматы издания книжного.



Как свело чудной жизни вращение

С пассажиркой автобуса позднего?

Я гадал и глядел с восхищением

В отраженье окошка морозного.



Прерывая полёт вдохновения,

И, презрев понимание “вечного”,

Вдруг в динамиках,- к нам без почтения,-

Проскрипело устало: “Конечная!”.



Растревожилось сердце остывшее

Предстоящим ему расставанием,

Только с виду к разлукам привыкшее,

Но живущее лишь ожиданием.



Помню роспись окошка курьёзную,

Помню пальцев несмелых движение

И восторг, за мгновение созданный

Всеобъемлющим замыслом гения…