Больные колонки. Давно охрипли.
И жарко в ушах. Уже за полночь.
Скажи, такое лишь может присниться.
Чего ты хочешь? Чего ты хочешь?
Послушайте, мне, синьоритта в красном,
Не жаль вас, нисколько: ни в грош, ни в копейку.
Судьба, как невкусная на ночь паста,
Залитая тёртым старым портвейном.
О вы, на искусство... не в злате, так в перьях.
О вы восхвалены в печатях рабских...
Я жизни не знаю, но кто бы поверил
В солёные ваши сказки.
Я жизни не знаю, но кто бы осмелился
Поганые сбросить маски...
06.09.17
Палата
© Copyright: Евгений Дроздовский, 2017
Свидетельство о публикации №117090606406
Свидетельство о публикации №117090606406
Рецензии