Мимо перронов пустых.
Мимо скупой галереи.
Только немой говорит
Правду,
В неё же не веря.
Птицы уже не поют,
Мёртвые в небе летают.
Мне предначертанный суд
Кажется "Книгой Илая".
Ветер все так же скулит.
Шавки становятся злее.
Думал, что это Ла Манш.
Это лишь Па-Де-Кале.
Я отпускать не хотел.
Клей не отпустит надолго.
Не устранится пробел,
В черепе сядет осколком.
Тихо, как будто в земле,
Шанс умирает до завтра.
Правда, на этой войне,
Боль- это блюдо на завтрак
Кто-то примерил и снял,
В нас это жарится с кровью.
Так ненавидим себя
И пьем за чужое здоровье.
Па-Де-Кале
© Copyright: Антон Коста, 2017
Свидетельство о публикации №117090600618
Свидетельство о публикации №117090600618
Рецензии