Тревожный туман уплывёт в небеса.
Иду босиком травяною рогожей.
На юной травинке сверкает слеза.
Поэта душе не отпущено кожи.
Живёт одиночкой в ожившей строке.
Под сенью чудес различает пробелы,
Он белою чайкой, он лодкой в реке,
Бродячий отшельник, добряк не у дела.
Он в землю впечатал босые ступни,
В нём кровь и душа умилению чужды.
С нательным крестом, без любви, без родни,
Страдалец обиженный болью не нужной.
Над ним каждый час пролетает шесть стрел.
Душа не однажды от горя чернела.
Облей его грязью, а он будет бел.
Свирепость и зло отродясь не созрело.
Поэта душа
© Copyright: Максим Троянович, 2017
Свидетельство о публикации №117090603556
Свидетельство о публикации №117090603556
Рецензии
