Дрова от Летучего Голландца

Мы встретились. Какое счастье!
Наедине.
Сидят пятнадцать человек.
На сундуке.
С бутылкой рома. Или чачей.
Мы лёгкой чайкой
В морской простор ныряем налегке.
Вдали корсар. Под алым парусом.
Отчаянно. Даёт сигналы
Не увидеть нас.
Но трапы спущены.
У флибустьеров остры сабли.
И абордажные крюки
Раскручены над головой
Подобьем лассо.
На флаге улыбается мертвец Пикассо.
И жидкость жгучая с горла.
Темнеют тучи.
Альбатросы с полным грузом.
Летят бомбить полуночный Мадрид.
Бриз. Курс упёрся судна.
В сундук до состоянья риз.
Рука в руке. Устами грея губы,
Объятия так крепки, но не грубы.
Лишь осторожное дыханье вдалеке.
Да жерла пушек не залиты дымом.
Пред нами океанским пилигримом
Бежит волнами девушка, босая, налегке.
Пиастры пересчитывают пальцы.
Им не до нас. У них другой угар.
Наш кочегар кидает в ритме вальса
Угли надежд в плавучий самовар.
На что надеяться?
На рюмки, на стаканы?
Тарелки звякают. И вездесущий кок
Дровами от Летучего Голландца
Добычу до пиастра выбросил за борт.




    25 августа 2017 в 10:47