К Соловьеву Владимиру Робертовичу

В чем свобода? Что-то не пойму.
Жить как шавка в чьем-нибудь дому?
Ублажать старух за ради пищи?
Попрошайничать, как грязный нищий?
Быть зависимым, бояться день и ночь?
Лгать, от прошлого сбегая прочь?
Умных избегать общаясь с глупостью?
Упиваться собственною тупостью?
Знать, что стал посмешищем для всех?
Прятать за бравадой смертный грех?
Получать проклятья отовсюду?
(Ведь тебя клянут все, как Иуду).
И таскать стареющее тело,
Унижаясь раболепно то и дело?
В чем свобода-то твоя, скажи?
Хоронить иллюзий миражи?
И друзьями называть кого попало,
Ожидая, чтоб подачка перепала?
О несбыточном писать романе,
Самоутверждаясь на обмане?
Скрыть за аватаркой фейс урода,
Где же тут достоинство, свобода?
Весь потенциал и достижения -
Получать плевки и унижения.
Что ж, ничтожество, без совести и чести,
Рад и от глупцов дешевой лести...
От того, кто свел в могилу мать,
Что другое можно ожидать?
Бездарь, не коси под Бродского.
Он поэтом был, без гена скотского.
Не вымазывай достойных своей грязью.
Ты родился, жил и сгинешь мразью.
Трус и гнида. В этом твоя суть.
Про канаву помни, не забудь...