Поэт и Питер. О поэте Краснобаеве - 53

                Был великий поэт в Петербурге,
                Был подтянут, нахмурен и строг,
                Не разбрасывал в лужи окурки,
                Не сосал свой родной портвешок.

                Вот взошёл он на крейсер"Аврора",
                Защемило поэцкую грудь,
                - Отсырел, знать, у русичей порох,
                Нынче некому с пушки пальнуть!

                Дальше пулей домчал до Сенатской,
                Где Петру обозначил поклон,
                А потом он легко, по-босяцки,
                Обаял петербургских матрон.

                И исчез. Только пятки сверкнули.
                По Дворцовой прошёлся поэт,
                Там жужжит человеческий улей,
                И распахнуты дверцы карет.

                Жисть поэта сладка и тревожна,
                От Тамарки убёг, не спросясь,
                Краснобаев, отведав пирожных,
                Веско молвил - Сбежать-не украсть!

                И взгрустнув, он потопал на Мойку,
                Нежно к Пушкину дверь отворил,
                Дух поэзии, мудрый и стойкий,
                Плыл, без мачты, руля и ветрил...

                Вот и Невский, трактир близ Фонтанки,
                Двести грамм, бутерброд с колбасой,
                И попёр он по Питеру танком
                На вокзал. И в деревню. Домой!