В старенькой хрущёбе запах ветхий.
На полу затёртый Лабрюйер.
Восемь вёрст до нулевой отметки –
но сюда не хаживает мэр.
Месяц как дырявый дирижабль
кособоко прёт в седую даль –
а слегка контуженый ноябрь
снегом ремонтирует асфальт.
Из разводов выцветших обоев
щерится анфас щербатый бес.
Мы с тобой в любовь играем стоя,
как бы, соблюдая политес.
Ни арго, ни суржика, ни фени,
пошлых стонов и дежурных фраз.
Образец высоких отношений.
В общем - комильфо и куртуаз…
С потолка посыпалась замазка.
Чайник всхлипнул, бульками дыша...
(Всё, что выше - это просто сказка –
и она не стоит и гроша)
А душа – из дома, как из клетки,
чтобы над Пречистенкой летать…
… Даже если кончатся таблетки –
я тебя придумаю опять.
Хрущёбные сказки
© Copyright: Михаил Скубилин, 2017
Свидетельство о публикации №117090508506
Свидетельство о публикации №117090508506
Рецензии