Прости меня, мой милый друг,
Прошедших лет кумир бесценный…
За всё, что не случилось вдруг,
Не стало былью драгоценной!
Не будет вновь цвести сирень
Над хладным и осенним садом,
И седину моих волос
Трепать и холить вряд ли надо…
Теперь иные времена,
Теперь --- предтеча листопада.
Бокалы выпиты до дна,
И никого корить не надо…
Пусть канет в лету дух весны,
Так осыпавший нас наградой!
Я помню, как поражены
Мы были ароматом сада!
У жизни не возьмёшь взаймы
Счастливых лет и дней беспечных,
Лишь только сладостные сны
Как искры жизни скоротечной…
Прости меня...
© Copyright: Василий Пусепп, 2017
Свидетельство о публикации №117090506180
Свидетельство о публикации №117090506180
Рецензии