История печальной дамы

***
Оформленье кафе уютно, в стиле "винтаж",
Вечерами людей немного, не то что в обед.
За стеклом - апатичный среднеосенний пейзаж.
За столом сидит дама, рукой поправляет берет.
Разменяла недавно четвертый десяток зим
(если судить первым взглядом и только снаружи).
Про мужчину сказали бы: "в самом расцвете сил".
Ну, а ей - вряд ли даже, что "Я бы вас угостил".
На тарелке уже не обед, но еще не ужин.

Пробегает волнами рябь по мазутным глазам,
Отражает раздумий её отрешенный ход.
Ретроспектива жизни тащит назад.
(а дама себе обещала: "только вперед!").
Не удержалась. Снова в руке смартфон,
Пальцы спешат, набирая знакомый контакт.
Слишком, наверное, важен для дамы он,
И потому получается все невпопад.
Раньше - любовь, разговоры всю ночь до утра,
Позже - "так дальше нельзя, ухожу,  прости".
Ну а сейчас - незнакомцы. Пустая игра
и равнодушно расшедшиеся пути.
Встанем поближе к даме, через плечо
Взглянем на старый, в серых разводах экран.
Строчки текут друг за другом черным ручьем, капля за каплей льется вино в стакан.

-Здравствуйте, друг моих юных, счастливых дней. Вы удивились, что я вам еще пишу? Глупо, смешно - это вам и самим видней.
Как ваша жизнь? Я так предположу, что вы живете где-нибудь далеко. Может быть, Франция? Вам её нотки близки. Вы так хвалили Париж, Мулен Руж, рококо...
Или разбились розовые очки?
Так иль иначе - знаю, что вы не один: запах любимой - лучшие в мире духи. Пахнет сандалом, носит в ушах турмалин, очи - два моря, волосы цвета ольхи.
Я не шпион, лишь читала ваши стихи. В них ваша исповедь, к жизненной тайне ключ. Спрятанный шифр, содеянные грехи...
и мимолетом счастья скользящий луч.

Как я живу? Я сказала бы, что хорошо. Но для других "одинока, несчастна, аскет, жизнь в работе, ей нужен кто-то еще...".
Я не берусь судить, есть правда в том или нет.
По вечерам я люблю заходить в кафе. Место уютно, оформлено в стиле "винтаж".
Да, я возможно, немножечко подшофе, но почему-то припомнился парк, что наш
был. Где нам нравилось возле прудов долго лежать беззаботно в высокой траве. Только однажды,  в один из таких вечеров, вы зачеркнули все линии в нашей судьбе.

Вы еще помните? Это был самый слезливый  апрель. Шли непрестанно дожди, размывали до дыр асфальт. Под каблуками листьев слежалых прель, под облаками строился ввысь базальт.
То воскресенье выдалось в самый раз. Все как обычно - вечер, прогулки, мост. Я вспоминаю детально только сейчас: ваши глаза обметал ледяной мороз...
Позже сказали мне те роковые слова. Я не смогла вам ответить достойно, увы. И не сумела оправиться, как вдова, в сердце хранящая призрак своей любви.

Но не клеймите меня безнадежно черствой: я растворялась в других, сотворяла чувства (только с любовью не было даже сходства).
Знаете, быть собой - это вид искусства.
Губы горячие мне целовали ключицы и восхваляли волос моих долгие волны, но по иронии я позабыла все лица. Смейтесь, но все, кроме вашего. Это я помню.

Нет, не спешите еще закрывать страницу, я не зову вас в прошлое, ради бога. Я лишь хотела - наивная - убедиться, что в вашей памяти есть меня хоть немного.
***
Близится к ночи. Кличут вороны-к дождю.
Люди спешат по домам, где тепло и свет.
Лишь за стеклом, обращенный лицом во тьму
Дамы печальный виднеется силуэт.
310817