Я напишу стихи...

                Зачем творят стихи?........
                Их жаждет кто-то?
                Иль пишут их
                В безумии своем?
                Неужто, эта славная работа
                Сродни молитве
                Перед божьим алтарём?

                Неужто,  через два
                Тысячелетия
                Мы так и не сподобились
                Понять,
                Что в годы счастья,
                Годы лихолетья
                Лишь,  словом правды
                Возрождается земля.

                Ведь в слове нашем -
                Подлинное чудо,
                Искания, сомнения,
                Мечты…
                Оно приходит часто
                Ниоткуда,
                Так... Божий промысел
                Слетает с высоты.

                …Душа твоя
                Вопросами томится:
                «Откуда эти строки, почему,
                И отчего сегодня
                Мне не спится,
                И отчего так плохо
                Одному?»…

                И «промысел» того,
                Кто строки пишет,
                Подчас необъяснимый
                И простой,
                Направлен к одному -
                Чтоб стал ты выше,
                В сраженьях и победах
                Над собой.

                Чтоб крохи
                От растерянного счастья,
                Собрал ты по крупицам
                И сложил,
                Чтоб ты,  «простак»,
                Не умер в одночасье,
                От «праведной,
                Невыдуманной лжи».

                ... И он не спит,
                Кто строки эти пишет,
                Ему без Времени,
                Доподлинно дано,
                Судить во всём,
                Где можно не услышать,
                Где можно не заметить...
                Заодно.

                - Затем и Врач, нам тело
                И врачует.....
                Затем священник
                Душу «отбелит».....
                Затем Поэт,
                Иль ночью, или - всуе,
                К созвездиям
                Тебя определит.....

                Коль строки лечат,
                (Это всем известно),
                Как музыка,
                В мерцающей тиши…
                «Молись»  строке,
                В пристанище небесном,
                А к прозе жизни
                Все же - не спеши…               
               
               
Март 2017 г. (2018 г.)